Здесь в декабре цветёт форзиция,
а в январе -- уже подснежники...
Выходит солнце на позиции --
сквозь облака, тумана смежники...
Здесь всё не то, чем сразу кажется,
и эйфории -- пОлны прИгоршни!..
А чем потом она окажется --
знать ни к чему пока. Невыйгрышно.*
Зато в ночи летают бабочки,
и птицы не припомнят голода --
и восхитительные бабушки
переживают третью молодость!
И дремлет амфора разбитая --
тысячелетья с нею связаны...
Здесь всё историей пропитано --
и в сказках красочно рассказано!
А через степь с сухим цикорием,
не облетевшим в зиму, новая
уж сотворяется история --
неромантичная, суровая.
Во тьме летают там не бабочки --
а "пчёлы"-пули со снарядами!
И обездоленные бабушки
в руинах молятся под "Градами"...
Огнём земля и небо вспучены,
и злая грязь со снегом смешана...
Война пощаде не обучена --
она же сука, а не женщина.
И подвиг -- не с картин художников:
он пахнет кровью и погибелью.
Да только он таким и должен быть --
другого парни и не видели.
Легенды, ордена с медалями,
что у родни хранятся в будущем --
через столетье или далее --
да не до них сейчас воюющим!
Когда в глазах -- свинца оскалище,
собой рискуют не для ордена.
Ведь прежде думай о товарище --
и лишь потом уже о Родине.
И нет у них другого выхода.
И нет за "лентой" места тихого.
И да, вот так оно и выглядит --
то, что потом предстанет мифами.
Так это чувство и рождается,
лишь укрепляясь под обломками --
что очень громко называется,
хотя в душе совсем негромкое:
ПАТРИОТИЗМ.
А здесь в ночи летают бабочки...
03.01.23, Фео, Крым
*Автор в курсе, как правильно))