Увы, без них нельзя никак,
В любую пору возраста и чувства,
Болезни то же, что искусство,
Но на 180 градусов «прокруста»,
Везёт на ложе старенький ишак.
Или болезнь - высокомерности сродни:
Ты стал начальником из подотдела
Ведёшь работу, вроде, смело,
Услужливый и не сгибаешь тело,
А с подчинёнными - в глазах огни.
Или имеешь даже высший чин,
Но был до этого простым служакой,
Жену оставил, но с любовницей, однако,
Людей простых дразнишь собакой,
А часть земли соседа занял на почин.
Или ещё. Сегодня ты семьи тиран,
И не хватаешь с неба звёзды,
С бессонницей живёшь, в глазах туман,
А льнёшь к истории. Но поздно.
И, наконец, болезнь – любовь к себе,
Аккуратист, ухоженный прислугой,
Спортсмен, любитель моря и степей,
Политики коварной и упругой.
……………………………………………………….
За миллионами болезней тел, души,
У человека маловато счастья,
Поэтому, как не крути, не вороши,
А счастье встретишь в эти дни не часто.