А я брожу той дорогой степной,
Где пески заметают глаза.
Одинокий и старый ковбой,
И он не повернётся назад.
Я брожу мимо мнений людских,
Лицемерных, жестоких порой.
С виду молод, но всё же старик,
С виду счастлив, но хочет домой.
А ковбой никого не любил,
И любимым он не был давно,
Только свет еле блещет вдали.
Еле видный родной огонёк.
Он не хочет ни пить и ни есть
И не хочет бродить по степи.
Он закурит и ляжет спать здесь,
Не снимая свои сапоги.
А приснится ему тёплый дом,
Мать с сестрёнкой стоят у окна,
Кабаков запах пряный, хмельной,
Как родители ждут допоздна.
Он увидит, как речка бежит,
И её никому не догнать.
Он увидит, как плещется жизнь
И как тянется благодать.
Но, как он пересёк сотни вёрст
На пути неизвестно куда,
Как в степи он от солнца замёрз,
Как в блаженстве безумства страдал,
Так и сон очень скоро пройдёт
И он снова отправится в путь,
И пройдёт не одну сотню вёрст
На пути никуда-нибудь.