В Пишичитайске холодно и сы…
Застыли буквы в родниковой пене.
Январские холодные усы
набрасывают тень стихотворений
на рухнувшие с неба чудеса,
на брошенные в топку откровений
далёкие чужие голоса.
Побулькивает тяжесть размышлений.
Воротниковей в сыворотке снов
вжимаются глазные абажуры.
Мир никуда не побежавших слов
снежинками ложится на бордюры.
Мир на весах безмолвной чистоты
опорой равновесного покоя
стоит. А ты не помнишь – есть ли ты?
Как маленькая точка за строкою.