Бархатистость белил. Всё венчает печать штукатурки.
И вот, вроде бы, жил. Заблуждался, искал, находил...
Где-то шёл по прямой, где-то тихо грустил в закоулках.
И мечтал, и хотел, и болел... но не важно, когда не любил.
Это тихий узор, проступающий в самую стужу.
Белый холод имён, соль нечаянья, лёд немоты...
Этот ветер сквозной разнесёт твою бренную душу...
Ничего не навек. Что есть вечность? Застылость звезды.
Отломить втихаря её долгие кратные грани.
Первозвуком на свет отлетает шершавость молитв.
Ты устал? Ты забыт? Нездоров и немолод? Изранен?
Всё неважно казалось бы, будь ты теперь не один.
Заметается всё. То, что прежде, опало - распалось.
Точка-точка-тире. Россыпь чисел, пустой календарь.
И такие просторы и грёзы... что опять там тебе примечталось?
Напоследок чего тебе всё-таки стало не жаль?
Кто-то свечку зажжёт и легонько вздохнёт ненароком.
Ах, какая метель...Сохрани всех скользящих в пути!
Вот и ладно. И пусть. И с улыбкою, близкой к восторгу,
Кто-то там пожелает и тебе в этот вечер дойти.
До чего, до кого? А неважно. И стёкла в оправе
Запотеют слегка, задрожит над бокалом туман.
В новостях говорят о законах, о власти, о праве...
Тем, кто дома уже. В самом деле, пора по домам.