Пусть лириком негромким
Я век свой доживу,
Чтоб послужить потомкам
В их смутных дежавю.
Тщеславия не скрою:
Таинственный, как встарь,
Приснится им порою
Древнейший календарь.
В чертоге Лося неком,
Быка завет храня,
В нём стала оберегом
Берёза для меня.
Спасал красой наивной
Её волшебный свет
Семь тысяч с половиной
И три десятка лет,
Слагаясь в календарик,
Считавшийся святым,
Что миру был подарен
Создателем Самим.