Ноябрь - совсем не лето. Понятно и ежу.
С вином и сигаретой сижу, в окно гляжу.
Там где-то вечер тухнет в белёсом далеке,
А я залип на кухне, как моль на потолке.
Раздумьем накрывает: слова, слова, слова...
А снег идёт и тает, дотронувшись едва
До серости тропинок уснувшего двора.
Неравный поединок морозов и тепла.
Подумаешь, философ!.. Отныне и вовек,
На множество вопросов всему ответом снег.
Забудешься едва ли за ворохом проблем
Бутылкой Саперави, затяжкою LM.
Снег выпишет охапкой обещанный платёж.
И где-то дёрнет лапкой в норе уснувший ёж.