Фразы боли пишу на душе
непонятные, как иероглифы,
я рисую портреты вещей
и апострофы грусти, апокрифы,
так составил я автопортрет
из такой сумасшедшей мозаики,
от печали спасения нет
опять боль в моём сердце вонзается,
без конца сочиняется бред,
тьма во мне возвела минарет,
на вопрос зря ищу ответ,
но не проливается свет:
"хоть я всё же, конечно, поэт,
не пора ли отчалить в прозаики?"