Этот маленький город сегодня пьяный.
Каждый третий нажрался, второй - с похмелья.
Ему руку даю. Говорит:
- Не встану,
Буду праздновать "год" под дремучей елью!
Бесшабашный я, скажешь? За то я смелый!
- Бес ты шАбашный, вот кто, не бесшабашный.
Вместо койки - сугроб, и укрыт метелью.
Без царя в голове и вообще без башни.
Очумел, городок? То вчера случилось.
Помнишь, вынесли Светку в гробу, невесту?
Светку сняли с петли, ещё сердце билось.
Фары скорой светили уже не к месту.
Мы за гробом идём - разговор за нами:
- Помнишь Ленка повесилась?
- Это было.
- А Валерка её был забит ментами.
- Так а младший, Игнат?
- На войне убили.
- А отец, где отец, почему нет Фили?
- Да на кладбище он, он могилу роет.
- А ты помнишь, как Васеньку схоронили?
Просто бросить в овраг - ничего не стоит.
Этот город сегодня слегка поддатый.
Все идут с похорон. Именин здесь нету.
Как Христос, этот город судьбой распятый.
Что иконы, продрогли его портреты.