Год проходит, век проходит,
А казалось – только вышли.
Частый дождь не по погоде
Облачает в строчки мысли,
Чертит вечность – цифру восемь,
Льёт и причитает – полно…
Память девичья у вёсен:
Губ не помню, рук не помню.
Не пеняй, что позабыла.
Не поймаешь воду в сети.
Помню только – с жару, с пылу
Вечер в межгардинном свете.
Помню кокон домотканный
Обволокший, поглотивший,
Двух прерывистых дыханий
Ветер, паузы затиший,
Всплески, рябь, рыбёшки бликов,
Перелётный взгляд уловом,
Над сияньем светлоликим
Небеса зонтом лиловым.
Помню волны в плавном вальсе,
Как нашёл, да спохватился.
Как позвал, да отцурался,
Отстранился, открестился…
Как, пробыв полдня в невестах,
Платья света примеряла,
В снах не находила места,
Нежность с явью примиряла.
Путь из ложного в простое.
Тьма непрожитых сюжетов
Из порожнего в пустое
Перелита, перепета.
Тень рисует закорючки,
Жизнь кусает локоточки,
То поэт дошёл до ручки,
То сюжет дошёл до точки.
Днём сонеты, ночью стансы.
На слова не поскупился.
Все ушли, а свет остался
Ждать луну на звёздном пирсе.
Брудершафт с последним встречным,
Тишины ребро вопросом:
Сколько зим слагает вечность,
Перемножив век на восемь?