Мне и пишется сквозь губу,
мне и дышится кое-как.
Ангел дует в свою трубу,
выдувая луну во мрак,
задувая в меня метель
и срывая печаль с петель.
Это зимняя полужизнь.
Это даже не жизнь немножко.
Положи меня, положи
на ладошку.
И качай. Так меня укачай,
чтобы снился всю ночь иван-чай,
запах мяты, ошпаренной ливнем,
и луга, и – зови не зови –
только полдень и речка вдали...
И наплакаться от любви,
и проснуться сильной.