Всю свою сознательную жизнь я живу в городе Сыктывкаре. Ну и, конечно, не могу не писать о Коми крае и его столице.
Северный город застыл в ожидании
Трескучих морозов, заснеженных зданий.
Зимою он скуп на тепло и на ласку.
А в летних нарядах его - буйство красок.
И летом он может забыть про метели,
Не прятать под снегом лохматые ели,
И пухом из инея не нежить рябины,
Не заковывать реки в сугробы и льдины.
Но чаще носит он шубу песцовую,
Стращая гостей погодой суровою,
И видится хмурым им и нелюдимым,
Для местных же, город мой, самый любимый.
Привычны им холод, с трескучим морозом,
Прохожий, с закутанным мёрзнущим носом,
Лихой воробьишко, покрытый как мелом,
В январскую пору пыльцой индивелой.
Заборы, милы им, в снегах по колено,
Метели, что славят февраль неизменно,
И в окна стучат по ночам, завывая,
Просясь к сыктывкарцам на чашечку чая.
Не знаю я города лучше и краше,
Чем Коми столица таёжная наша,
Что тело согрев, сердце спрячет от вьюг,
Как верный товарищ и преданный друг.