Строка строкою рифмою ложится,
В своей я тайной кельи царь и бог,
Поэзия в уме моём кружится,
В стихах мне нужен только лишь предлог.
Имею чёткость авторского слова,
Поэтика во всём моя легка,
Мой классика - конёк, вот вам основа,
Надёжней в книгах нет материка.
Я с лёгкостью берусь за тему жизни,
Любовь, природа - всё мне по плечу,
У Музы, у моей порхают мысли,
И смыслом, рифмой, вас озолочу.
И блеск озёр, зерцало океанов,
И зелень наших сумрачных лесов,
И девы в ярко-красных сарафанах,
Всё это описать я враз готов.
Бывает философские раздумья,
Мой ум горячий мысли посетят,
Элегия нужнА для хитроумья,
И с Музой спором я тогда объят.
Тягаемся мы с ней до полунОчи,
Ей догму донести свою хочу,
Усталость нам потом смыкает очи,
Но кое-что пером я чуть черчу.
Но здесь я обращусь к постмодернистам,
Нет мыслей связи в вашей голове,
Поэту подобает быть когтистым,
Чтоб вас читали в рьяном торжестве.
Обрывки слов, нет смысла и обломки,
Ведут стихи такие в никуда,
Читать потом не будут вас потомки,
Вы в книгах не оставите следа.
Коль нет в вас поэтической здесь Лиры,
Читать начните Пушкина, Гюго,
Шекпир, Есенин, Блок - вот вам кумиры,
Поэзия - ведь это колдовство.
По части, что про вас я написал,
Всё это очень мягко и манерно,
Я в рамках этикета передал,
Всё то что мог, описывать я скверно.
Но долг перед отечеством велит,
(ведь мы же все писатели по цеху)
Затронуть лишь условных часть элит,
Чтоб мусор не срамил и нашу веху.
Пусть я не так велик как Секст Эмпирик,
Но я, как есть скажу, правдивый лирик.