Победа приходит так поздно,
И льнет к промерзшим губам,
Подернутым инеем слишком,
Чтоб вкус достучался к нам.
О, как сладка она была бы,
Её хоть капля, хоть глоток,
Неужто Бог столь бережливый,
Им стол накрытый так высок.
К столу на цыпочках стремимся,
Но все напрасно, все не впрок.
Ничтожны крошки могут уместится
Лишь в очень маленький роток.
А вишни спелые, большие,
Осилят только снегири,
Орлиный завтрак золотой,
Их душит от зари и до зари.
Бог верен только воробьям,
Кто знают мало о любви,
Известен голод их птенцам,
Все крошки только им.
Victory comes late,
And is held low to freezing lips
Too rapt with frost
To take it.
How sweet it would have tasted,
Just a drop!
Was God so economical?
His table’s spread too high for us
Unless we dine on tip-toe.
Crumbs fit such little mouths,
Cherries suit robins;
The eagle’s golden breakfast
Strangles them.
God keeps his oath to sparrows,
Who of little love
Know how to starve!
Из Сборника The complete poems of Emily Dickinson
Бостон, 1924 г.