Постучу я прутиком в его окошко:
Будто ветер колышет и клонит ветку,
И она на ветру шелестит немножко,
На стекле оставляя сырую метку.
Тишина мне в ответ. Мой след на тропке.
Посмотрю, как месяц плывёт по небу.
Я вернусь домой и в печную топку
Брошу сломанный прутик – как и не был.
2023 год. Из книги "Солнце ночное"