Я искал здесь любовь в чужих лицах,
Но она была рядом всегда,
Я писал здесь стихи единицам,
Тем, кому я не нужен был сам.
И все то, что я раньше писал,
Мне пророчило только одно лишь,
Что не встретиться вовремя нам,
Это все нам привидиться ночью.
Потому, что я где-то летал,
Но потом полюбил очень-очень,
Но не сбыться здесь нашим мечтам,
И над нами судьба похохочет.
Те стихи все, они о тебе лишь,
Ведь не знал я кому их пишу я,
Ведь все то, что писать в них ты смеешь,
В тот момент ещё не существует.
Те стихи - это вымысел тщетный,
Ведь тем людям я был безразличен,
Без причин я писал им поэмы,
И те чувства сгорали как спичка.
Только спичкой в руках моих стала
Та любовь, что назначена небом,
Ты когда-то так много сказала,
Но с тобою я рядом тут не был.
И все странные сны, что я видел,
Столько мыслей с тобой разделенных,
Это ты так ко мне приходила,
Это ты так смотрела мне в окна.
Все сбылось, все случилось нежданно,
Так не вовремя, так уж не кстати,
Для меня наступила тут жатва,
Под дождями обид и проклятий.