Если бы ни это чувство, что всё уже поздно,
Я мог бы жить не так искусственно,
Я наконец бы стал окончательно взрослым
И по-мудрому неудержимо-чувственным.
Жалко видеть эту сдержанность,
Реанимировать образ за образом,
Сублимировать мучающие нежности,
И быть самому себе тормозом.
И почему я решил, что так нужно?
И почему мне важно это бляdство?
Если бы ни эта якорящая наружность,
Если бы только мечты богатство…
Может, просто сходить к врачу,
Заземлиться до маленьких радостей?
Может быть, но я не хочу,
Зачем-то мучиться надо мне.
И я чувствую, как малО мне тело,
Как мал этот мир для меня.
Так много было, и ничего не успело,
И что-то мелькало порой, маня.
Чему стало поздно? Чему ещё рано?
Как больно вселенная раздулась во мне.
Каким теперь отвлечься обманом?
В каком запечься до корки огне?
Зачем же так всматриваться через
И не различать в пустоте ничего?
И только чувствовать за хрустом челюстей
Неразделённость сердца своего?
Слепота, эгоизм-аутизм за улыбкой.
И легко обвинять весь мир ни за что.
Но не поздно мечтать стать космической рыбкой
И хвостом остужать в аду кипяток.
Чем насытить этот непонятный голод?
Чем залить эту жажду своего бытия?
И откуда проступает этот странный холод,
Будто втягивающий в себя меня?
Поздно? Да какая же глупость!
Вот и врач подтверждает простоту вещей.
Самовлюблённость переходит в самочуждость
И наполняет смыслом остаток дней.
И значит, есть у меня надежда,
Невыразимая ничем земным.
Всё неизбежней, всё ближе нежность,
И я перестану быть пустым.
Ах, обними меня, друг сердечный,
И не печалься моей слепотой.
Только твоё объятие вечное,
Только это и было со мной…
6 января 2023 г.