"Прости", но незачем, не то...
Случайностями жив тот брег.
И в голове вопрос порой "За что?"
За то, чем прожил, человек.
За то, чем думал, двигался, дышал.
За то, чем удосужился "творить"
А бумеранг... То самое, чем сам себя достал
Себя бы нам порой суметь простить...