Навероное ты никогда не прозреешь...
Нет, ты никогда не любила меня,
Ты лишь для спокойствия просишь прощения,
Тебе все равно что чувствую я.
Тебе лучше с ним, но почему же
Я не прочитал тогда этот стих,
Когда он тебя в сентябре отпустил?
Тогда, чтоб уйти мне хватило бы сил.
И я бы тогда вас оставить бы смог,
Но слишком высокую ставишь ты планку,
Упёршись во все, что было вчера,
Во мне нет ни зла, никакого коварства.
Мне больно, так больно, тебе не понять.
Ведь видишь во всем ты только себя.
И сколько б себя ты не делала жертвой,
Но в этой истории умер я первым.
Твой высокопарный изысканный слог,
Про то как тебя понимает здесь Бог,
Лишь эгоистичный набор лишних слов.
Меня ты сожгла на костре инквизиции.
Но ты все равно не можешь проститься,
Ведь в мире несчастья есть справедливость,
Увидишь тогда, как я был к тебе близко
И что пред тобою я не провинился.
И что была чистой моя тут любовь.
Ты им поиграла и мной поиграла,
Какое на это имеешь ты право?
Одной лишь тебе тут так плохо.