Родина моя, неустроенная,
Что же ты молчишь у реки?
Дым или туман над костром у тебя?
Ты хоть что-нибудь прореки:
Почему такая ты бедная
И богатая почему,
На людское зло безответная,
Будто бы не веришь ему.
По полям с сумой да с косичкою,
Босоногая, краше всех,
Да поить прохожих водичкою,
И смеяться на добрый смех.
Да сверкать глазами на ворогов,
Да и прыснуть — всё нипочём!
За последний грош нет, не творогов,
А купить кольчугу с мечом.
И пройти до точки дороженьку,
Что не каждый даже бы смог,
Да в надежде только на Боженьку
Снова расцвести, как цветок.
Милая моя, неустроенная,
Нам ли этот свет обживать?
Небесами сшитая, скроенная,
Людям Бога вечная Мать.
Не туман упал, и не дым костра,
Просто белый Ангел в ночи.
Это Млечный путь. Да его Сестра
Над рекой небесной молчит.