Раз сказал поэт поэту,
- у тебя здесь рифмы нету,
Здесь что-то хромает слог,
И вообще ты просто лох,
Плюс стихи твои пресны,
В них не вижу красоты.
И сюжет давно затёрт,
Скажем так не первый сорт.
Но я так скажу, ребята,
- песня эта старовата,
Это всё одни понты.
Этот первый, что напал,
Стихи второго не читал,
Так прочёл один, второй,
А у того их целый рой.
Вывод сделал,- утвердился,
А сам ли многого добился?
Ладно был бы экземпляр,
Но не тот его товар.
Так, указывать горазд,
Не способен строить фраз,
- «чтоб, да чтоб…»,-
Заштопал дырку,
Так и дал бы по затылку.
Но нельзя, я не такой.
Я не первый, я второй.
Что ещё сказать такого,
- не суди с первого слова,
А если взялся осуждать,
Сам должен лучше писать.
И хамить другим не надо,
Пусть это с рифмами тирада,
Слова надо подбирать,
Ведь иначе это брань.
Если мнишь себя поэтом,
Нужно забывать об этом.
Вывод прост и стар,
как мир,
Если сам себе кумир,
То своих не видишь дыр.