Пишу тебе прямо здесь, на салфетке,
В стамбульском кафе с названием американского штата.
Прости, в последнее время делаю это очень редко -
Я знаю, ты понимаешь, и, верю, что будешь рада.
Ты, наверное, спросишь, как я? Да, в общем, совсем, как улитка, -
Мой дом внутри, родные люди - снаружи,
Ползу себе тихонечко по византийской плитке
В направлении Мраморного - говорят, нашего Чёрного ничуть не хуже.
А мысли, как островки, заблудившиеся, расколотые,
Рифмуются с облаками по небу, синему и прозрачному...
Вот и на дне этой чашки крепкого турецкого молотого
Что-то найдётся новое, что-то навек утрачено.