Кто для Вселенной мы? Лишь искры
Костра живого, жизни вспышки,
Что, разлетаясь, очень быстры,
И тут же гаснут рано слишком…
Сгорев, разделимся на части…
Куда какая попадёт,
Знать не дано нам, может к счастью,
Но каждая себя найдёт.
Один из двух возможных планов
Для мира чувствует мой глаз:
Чтоб в бесконечный сон он канул,
Иль возрождался каждый раз.
Зачем такой круговорот,
И в чём загадка, наконец,
Каков из двух исходов тот,
Что не предвидит свой конец?
Такого нет… Так в чём же смысл
Рождений, жизней и смертей?
Для нас его творец закрыл.
А сам он, плод каких затей?
В каких чертогах он живёт,
Питая жизненный исток?
Каких костров его полёт,
И сколько их, каков их срок?
Пытливый ум, устав искать,
Закроет тему, чуть не плача.
Потом вернётся к ней опять,
Хоть обречён на неудачу…