Добрый день, читатель. Естьу меня друг по работе, скромный и неприметный, но добросовестный и порядочный, имеющий в своих корнях и украинскую, и русскую, и еврейскую, и немного азиатскую кровь. Последнее время я стал замечать за ним какую-то задумчивость. Как бы, взгляд и слух — внутрь себя (что, впрочем, работе не мешало). И только когда я вернулся из короткого рождественского отпуска, он решился подойти ко мне с необычной просьбой, невероятно смущаясь при этом, и протянул мне тетрадь с одним единственным стихотворением. "Стихи посреди войны", прочитал я и вопросительно уставился на него.
— Напечатайте, пожалуйста, на своей странице под своим именем,— застенчиво попросил он.
— Это— твои стихи? — удивлённо спросил я.
— Нет, — возразил он,— Это стихи войны. И стал мне что-то невнятно объяснять про тревожные времена, про борьбу с нацизмом и неофашизмом и ополчившимся западом, приплюсовав при этом какого-то эгрегора зла, про тайные ритмы войны и нечаянно проскальзывающее рифмы в сообщениях СМИ.
— Пожалуйста, если Вам не трудно...— ещё раз попросил он, а я возражать не стал. И вот эти строки — перед вами. И ещё он попросил ничего в них не менять и имени, из скромности , не называть.
Пусть же так и будет.
"Стихи посреди войны"
Мы много узнали, иль мало,
Но прокляты стали мы,
Когда на нас с неба упали
"Стихи посреди войны".
И руки наши устали,
И души — измождены,
Но нас воскресили сталью
"Стихи посреди войны".
Победа будет за нами
А "сущности" — осуждены,
Ведь мы не бросаем в пламя
"Стихи посреди войны".
Убили ракеты, снаряды,
Идее не стало цены.
А вместо крика остались
"Стихи посреди войны".
Нас много погибло, люди,
А ваши часы — трудны.
И что вам вот эти груды:
"Стихи посреди войны"?
Потерянное не будет
Пророщено никогда...
И как кого Бог осудит,
Не скажет о том звезда.
Мы мало желали в жизни
И Бог нам тому — цена;
А все эти ваши "тризны"
Не вспомнит потом страна.
Пусть будет всё мудро и важно
И цели — разрешены...
Пускай вам правду расскажут
"Стихи посреди войны".