Снежным пледом укрыло дороги,
Проходящих людей, крыш покатость, кусты,
И не видно следов до порога:
От калитки дорожка, ступеньки чисты.
Где приют ты нашёл себе, милый?
Кто согрел в бесконечную стужу вдали?
Может, где-то лежишь, обессилив,
На истерзанных комьях холодной земли?
Так проходят, в вопросах, недели,
Скоро год, как уехал далёко родной,
Скоро год от метели к метели,
Как нарушен душевный, сердечный покой.
Ни письма, ни звонка, ни привета…
И проложена к местной церквушки тропа,
И «за здравие» свечка горит у портрета,
Чтоб была благосклонной, к милёнку, судьба.
И, вдруг, стукнет щеколдой калитка:
Эй, встречай, возвернулся родимый домой…
Боже правый, ведь, сколько всего пережито.
И уткнётся, солдатка, в шинель головой…