Читаю, как залив порог слезами,
Стоишь у дома, что забит крестом,
Что перекошен долгими годами,
Теперь увы, он годен лишь на слом.
И прошлого картины перед взором,
Словно листаешь памяти альбом,
Мычание стада где - то за забором,
А среди сада дом, родимый дом.
Где на окошке занавески и герань,
А над трубою дым и запах сдобы,
А ты босой бежал на речку врань,
И нет вокруг ни зависти ни злобы.
Где жаворонки пели над полями,
Ведро в колодец с ледяной водой,
Когда уткнутся мог в колени маме,
Своей увенченной кудрями головой.
И всё вокруг такое близкое, родное,
Деревня, речка, поле, тополя,
Над головою небо голубое,
Здесь всё твоё, здесь родина твоя.
Ты это всё оставил добровольно,
В обмен на блага "городского рая",
Где рассуждал о том, что сердцу больно,
Смотреть, когда деревни умирают.
Что молодёжь разъехалась давно,
А кто остался, уже пьют без меры,
Что сорняками заросло гумно,
Жизнь без надежды, без любви, без веры!
Стоишь у дома, что забит крестом,
Размазывая слёзы по щекам,
А может стоило задуматься о том,
В том, что случилось, виноват ты сам?
09.01.2023