Читать иных мне просто в тягость.
Живые словно не живут.
Зачем они в лицо плюют
Тому, кто в них обрёл надежду,
А этот писарь, как невежда
Черпает славу и почёт,
Но для людей он не споёт
Песнь жизни, где зерно.
Ему не надо!
Решено себя толкать на пьедестал,
Толкать других, кусаться,
Чтобы повыше забираться,
Смотреть от туда с высоты
На пожелтевшие листы,
Но думать только о себе,
Превознося себя как ценность,
Черпая суету и бренность.
Город фальшивых поэтов,
Город фальшивых стихов,
Едут в облезлых каретах,
Но не догнать им веков.
Нет, их душа полна смрада -
Звания, тайны и лезть...
Не вызываете жалость,
Вам нужна драма и лесть.
Кто-то обманывать любит,
В койке всё ищет свой путь,
Лесть по пятам за ним ходит
Он и живёт как-нибудь.
Кто-то бездарен до нельзя,
Есть три стиха, он "поэт".
Кто-то вообще и не внемлет
Только терзает куплет.
Все они словно сатиры
Мечутся там день и ночь
Только осталось от Лиры:
Грязь и гнильё или кость.
Вот расцветает такое.
Город, он в чём виноват?
Портят лицо, его имя,
Он же цветущий как сад.
Кто-то всех держит" друзьями",
Но не способен дружить.
Залил паркет весь мозгами
Теми, что в жизнь не отмыть.
Бродят, как тени в потёмках.
Дальше зачем им идти?
Что ты оставишь потомкам
На своём бренном пути?
Я не услышу ответа
И не смогу их понять.
Вечно Зима в душе, Лета
Им никогда не видать.
Пялится глазик на вечность
Только не хочет понять,
Надо менять в себе что-то,
Лучшее в жизни ваять.
Я не хочу понимать
Тех, в ком души благодать
Это веночки и слава.
Родина где?
Где держава?
Где светлый мир?
Где душа?
Этого нет ни шиша!
Знают прекрасно всё сами,
Но прикрываясь листами
Путают след впопыхах,
А в душах теплится страх
Перед собой, и не раз
Им открывали глаза,
Там не слеза -
Злость и ярость.
Не за горами и старость,
А в головах пустота,
Также, как и у листа,
Где они льют будто душу,
На самом деле там рушат
Души других и сердца
Даже не пряча лица.
Город фальшивых поэтов,
Город фальшивых стихов,
Едут в облезлых каретах
Мимо великих веков.
Кто-то слагать и не хочет -
Надо, слагают кругом -
Жёны, мужья даже дети -
Хором, стихов полон дом!
Мамы и тёти, и дяди
Тащат друг друга вперёд.
Мёртвые души - начальник
Их там куда-то ведёт,
И получает заслуги,
Ровно за то чего нет.
Есть и такие "подруги",
Им бы всё лезть, лезть и лезть...
И раздуваться прилюдно,
Мыльным пузыриком быть.
Или читать всё паскудно
Лишь бы хоть волком повыть.
Ради регалий и званий,
Ради своих должностей.
Только Поэзия как же?
Сколько у них есть мастей?
Классиков им?
Нет, не надо!
Сами ваяют "своё".
И, я всем этим не рада.
Что же творится кругом?
Как это всё распустилось?
Как это всё прижилось?
Как? Ну скажите на милость
В городе этом взялось?
Ведь он прекрасен,
Не молод, но со своею душой.
Лучшего был бы достоин,
А в нём колышется море,
Нет ни поэзии - чада,
Вот и родилась бравада.