Когда болезнь пошла на убыль,
Писал картины он, спеша, –
Предчувствовал, как видно, Врубель:
Судьба даёт последний шанс,
Болезнь опять к нему вернётся,
А жизнь погаснет, как свеча...
Ему, возможно, не придётся
Закончить всё, что намечал...
Автопортрет его прощальный
Неярко, сдержанно решён.
Художник, слабый и печальный,
В свои раздумья погружён.
В сорочке, с бабочкой, опрятно
И элегантно он одет,
Но как-то слишком аккуратно...
И веры в бодрость духа нет
У нас... Глядится как-то жалко
Молодцеватый господин...
Скульптура лебедя. Качалка.
И в самой глубине – камин.
Художник раковину рядом
С собой зачем-то положил.
Её ласкал он часто взглядом,
На полотне изобразил.
Он этим будто говорит нам,
По-прежнему тверда рука,
Что кисть его, как очевидно,
Уверенна, быстра, легка...
Покуда силы не покинут,
Пока его не вышел срок,
Он будет воспевать Богиню –
Её Слуга... её Пророк!..