Не январские стылые ночи,
А тугая во тьме пустота...
Мир, придуманный чокнутым зодчим,
Разлагается с пеной у рта.
Онемевшее чёрное что-то
Пробуждается в недрах земли.
Месяц – яркая, звонкая нота,
Что из сердца извлечь не смогли.
Постоянная нервная гонка
Обезумевших мыслей и чувств...
И свеча надрывается тонко
Тишиной с обескровленных уст.