Она, как никто, умела его любить,
до нитки промокнув под проливным дождём,
писала на окнах: «Хочу не казаться - быть»,
а он отвечал: «Давай ещё подождём».
Она свою жизнь поставить могла на кон,
а он мог поставить точку в конце строки
и выходил курить на её балкон,
боялся не выплыть из роковой реки.
Она до озноба любила его, до слёз,
кричала ночами, хваталась за край небес,
а он исчезал… и однажды совсем исчез…
Он просто ещё до любви её не дорос.