Январь без снега, двадцать пять мороза
и ветер мчится воя, как экспресс...
А с бугорка, ссутулившись, береза
беспомощно глядит на близкий лес.
Она стоит, как будто перед строем,
сама не зная, в чем ее вина,
и от того, что там ей все родное,
ещё тоскливей кажется она.
Холодный ветер растрепал косички,
взлохматил пряди рыженьких волос,
а рядом лес...и так близки сестрички,
шеренга тонких, стройненьких берёз.
В них кровь одна, одна земля взрастила,
но тем не страшен злого ветра вой,
береза мать их бережно прикрыла
от непогоды короною густой.
А ей одной, вцепившись мертвой хваткой
в родную землю, много лет стоять
и каждый год, когда весна, украдкой,
слезу с ресниц зелёных утирать.