Опустит плечи в толпе тоскующий художник,
А на холсте ни капли вдохновения.
Когда он стал у бытия заложник,
Без права на душевные волнения?
Ведь он исправно всё писал
Картины о рутине дней чужих,
И скурпулёзно продавал
Без жалости трудов своих.
Суровых дней, однако,
Избежать ему не удалось.
Не прочитал судьбы он знака
О том, что отреклось...
Что дар и истинный талант
Не признают рутинных дел.
Они ведь не всегда гарант,
Что пропасть обойдёт удел.
Они лишь взрощены в любви
И искренностью дышат.
Любовь для вдохновения - огни,
А искренность - таланту ниша.