Медный вальс отзвучал намедни,
жар осенней листвы остыл.
Но с дарами зима не медлит,
стелет белых надежд листы.
В круговерти искристых мыслей
на страницах снегов сырых
проявляются крылья смысла
и земной невесомый штрих.
Может это небесный мастер
нам пытается знак подать,
где котёнок чернильной масти
ловит божию благодать.
Каждый миг, что на лапках тает,
возрождается вновь и вновь,
словно ангелов белых стая
сеет россыпи млечных снов.
Эти взлёты, паденья, взлёты –
не попытка весь мир объять.
Каждый миг – это просто что-то!
Что, увы, не воротишь вспять.
Так поэт между сном и былью
в ипостасях родной земли
обретает на время крылья,
чтобы душу векам излить.
(10/01/2023)