——#ирония —-#юмор —-#позитив
Когда иду с лицом побритым,
Как денди лондонский одет,
То видит каждый индивидум -
Идёт, скорей всего, поэт!
И, словно резвые синицы,
Хоть в Красноярске, хоть в Москве
Летят ко мне всегда девицы,
И сразу иногда по две.
И, как в дурмане и угаре,
К поэту тянутся и льнут,
Надеясь, что поэт подарит
Им несколько своих минут.
Чтобы потом сугубо лично
В минуты грусти вспоминать
И вид мой очень эстетичный,
И голос, и стихи, и стать…
Но я, девиц не привечая,
Хоть их, конечно, очень жаль,
Иду стихи писать, мечтая
О том, о сём, про луг, про даль.
И, постепенно вдохновляясь,
Я чувствую рожденье строк!
А праздно с девами общаясь,
Вот вряд ли б я такое смог.
Вообще-то, вышел я побритым
Как раз для дев со всех сторон,
Пока не требует пиита
К священной жертве Аполлон,
Но Аполлон всё жаждет строчек,
И разрушает мне уют…
И жалко девушек мне очень,
Что неприльнувшими помрут…