Если бы я был чёрствым,
если б не все те вёрсты,
что я по хлябям пёрся
к солнцу и ясным дням,
то не стучали б "Морзе" -
в панике - на меня.
Если бы я был нервным,
если б я не был первым,
вряд ли я был бы прерван
кем-то, кто просто так
жил, прожигал резервы,
будто бы он сорняк.
Если бы я был злее,
если б я не был змеем,
я бы манерно клеил
всем ярлыки подряд,
или в густом елее
всех бы купал. Но я...
Короток, словно выстрел.
Доброй душой не выцвел.
С мыслями реалиста
я ещё и поэт.
Толпы идеалистов
с завистью смотрят вслед.