Я не прощаюсь, не было ни встреч,
ни тягостных последних объяснений.
Ты уезжаешь, чтобы снова лечь
в угрюмый дрейф во льдах тоски и лени.
Ты так страшишься будущих потерь,
что настоящим жертвуя жестоко,
как от огня спасающийся зверь,
бежишь на запад с пылкого востока,
за вспаханной границы полосу.
Я буду, о грядущем не гадая,
как спящая красавица в лесу,
до поцелуя ждать, не увядая.
Но возвращенье мыслится бедой, –
когда найдёшь меня, разрушив чары, –
я не смогу быть вечно молодой,
я неизбежно стану вечно старой.