Вот и осень, в которой не будет сна, выходи на улицу слушать ветер.
Я не стану на части дробить слова, но они все равно превратятся в пепел.
Остывает в чайнике зверобой. Где-то воют собаки. Мороз по коже.
Сколько было ошибок, упрямый мой, знаю, столько никто совершить не сможет.
Кто-то будет вновь обнимать ночами, говорить: "люблю" и "не ешь с ножа".
Но слова становятся палачами,
От которых нам больше не убежать.