Моя душа - разбитое трюмо,
в него смотреться - это зряшный труд,
не долетит ни слово, ни письмо
до этих грустных стекло-битых груд,
вновь мне квартира кажется тюрьмой,
до края мира поведу маршрут,
уйду сквозь ночь, как срочное письмо,
печали прочь, прочтут иль не прочтут,
когда на небе почту разберут? -
моя душа - разбитое трюмо,
его осколки вряд ли соберут,
не виден мне во тьме маршрут прямой,
как у моей судьбины норов крут,
опять ветра с утра про счастье врут...