Дорога к городу рябит цветными знаками,
Что всюду мины, и нельзя с неё сойти.
Идёт сапёр, идёт вперёд по полю с маками,
Его обязанность очистить все пути.
Земля хранит в себе годами откровения,
И доверяет их тому, кто с ней не груб,
И потому он ненавидит те мгновения,
Когда находит вместо мины чей-то труп.
Погибший воин стал почти уже легендою,
Чужой ли? Свой? И сколько здесь ещё таких.
Сапёр втыкает в землю палку с белой лентою,
Обозначая эту точку для других.
Квадрат проверенный, задача им решённая,
Очередной рабочий будничный момент.
Идёт сапёр, за ним бригада похоронная,
И нескончаемое море белых лент...
Из воспоминаний о Мариуполе...