* * *
Вьюжною ложкою ветер размешивает поток
В плотность иную, срезая контуры, округляя,
Белым по белому пишется новый глубокий тон,
Маятник тени ничто, как будто земля на лямке
Никнет, качается плавно, взмывает, а вместе с ней
Небо, укрытое непроницаемо, колышет
Сито снегов; серебро вечеров, синева теней
Так составляются, нарастает в себе неслышно
Что-то неуловимое, младенческое тепло
Прячет за пазухой некто прохожий, птица, кошка,
Всякий живой это знает, а небо идёт на склон,
Слог оборвав и даже прощание не окончив.
Ноябрь 2022.