Пролилась с неба чёрная тушь
в шёпот ветра январский гундосый,
в слюдяное мерцание луж...
Не зима это - гиблая осень.
Ты не стой, как вдова, под окном.
Уходи! - От тебя в сердце пусто.
Я хочу, под моим каблуком
чтоб запел снег с восторженным хрустом!
Чтобы чаще - от страсти хмельной! -
вьюга ночью в гулянке гудела,
а под утро заснула со мной,
разметавшись на белой постели.