Из чужого окна плачет блюзом гитара,
Дождь стирает асфальтную графику,
Подпевая в тиши пустого бульвара
И по жести в ритм вторит ударнику.
Блюз и дождь, и уставший, дремлющий город,
Выдыхает слова из окна темнокожий Ледбелли,
И летит голос плавно, наполняя унынье простора,
Отражаясь в осенней сырой акварели.
Тянет за душу блюз, поближе к окошку,
Рвёт динамики хрипом рассказа мембрана,
И рассыпались ноты в кирпичную мелкую крошку,
Словно судьбы, из песен трущоб Орлеана.
Повествуя рассказ на двенадцати струнах,
Поёт старые песни о любви, о судьбе и разлуке.
Рождая рисунок в аккордах латунных,
Разлетаясь гитарной волной по округе.
Вот, наверное, так, и звучит миг пьянящей свободы,
В звуках блюзовых песня на буквы разложена,
И смакуются сладко, в дымке вечера ноты,
Идеально звучащие для любого прохожего.