Не хотелось писать о зиме -
Про гололёд, буран, морозы...
Но мил пришёл вчера во сне,
Смахнул катившиеся слёзы,
И прошептал: "Пиши, Душа!
Пиши, как только ты умеешь.
И о зиме... ведь хороша!
Неважно, что весну лелеешь.
Я так люблю тебя читать -
Мне позволяют - здесь не строги...
И верь, что встретимся опять,
Переплетутся вновь дороги..."
Такой вот "сон" приснился мне,
Вернув в действительность, к зиме...