Апрельский вечер. Тихо тает снег.
Вода бежит в журчащие овраги.
Природа просыпается от сна.
А я стою на вальдшнепиной тяге.
Ружьё заряжено. Пёс вертится у ног.
Ему сейчас не спится, не лежится.
Он хочет выстрела и чтобы я попал,
А он мог в вальдшнепиный бок вцепиться.
Берёза капает растаявшей слезой.
Ещё минута и начнётся тяга.
Я слышу хорканье. Я вижу- он летит.
Летит стрелой от дальнего оврага.
Навскидку выстрел. Пёс сорвался вскачь.
Ему теперь с добычею вернуться.
Я улыбаюсь , но чуть-чуть грущу.
Впервые мне хотелось промахнуться.