О, если б только луч твой сонный
Забил прерывистой строкой,
Я обернул бы землю в слово
Своей поэтовой рукой.
О, если б только луч твой нежный
Коснулся бледного лица,
То стал бы я таким как прежде,
Что свято верил в чудеса.
Стихи рождаются из снега
И дуновенья ветерка.
Тебе пишу я, имяреку,
Отрывки из черновика,
Сплетённые синичьим слогом
Из звуков вырванных в ночи.
Тебя прошу я, ради Бога,
Мой голос слушай и молчи.