Мне не нужны ваши прописные истины.
Уже пробовал здесь я выискивать
На илистом дне бездонного
Потустороннего озера
Близкие души в мертвых списках.
Пресс - атташе полосы префронтальной
В базальтовой почве шейминга,
Абьюза, газлайтинга ищет правду.
Что тщетно.
Ведь свет ее - тень в океане Любви.
Она шепчет «Проснись»,
И смотри сквозь закрытые ставни очей
Через сердце, в чьем чреве был ты
Всё это время.
Искры нового поколения,
Как и корни их древа, в итоге
Задают мне один и тот же вопрос:
Что за шрам на груди?
- Закрой глаза и смотри.