Мне снятся сны. Про Виктора. Про Цоя.
Как мы лежим в палате для больных.
Я весь в волненьи. Он - всегда спокоен.
Но нам хватило места для двоих.
Их двадцать восемь. Лет. Не дали больше.
Убили твари. Те - что без греха.
Они лишь просто побоялись - если дольше,
То не уняли б сил его стиха.
Он умер. А точней его убили.
А он просил : "Ну станьте все со мной".
Мы жили с ним. И с ним нас всех убили.
Ушёл от нас последний наш герой.