Жизнь - странный такой альбом.
В нём всё в кучу: то, что прошло
Вместе с тем, что пройдёт потом.
Всё проходит. Но мы живём.
Жизнь вообще-то та ещё сучка.
Разум дразнит благополучием.
Тело болячками всякими мучает.
Из души папиросы скручивает.
Жизнь ещё… крошечная частица
Точки в самом конце страницы.
Может, смерть её не увидит?
Мимо пройдёт? И не обидит?