Красивой сказкой мне казалась жизнь.
В мечтах моих мне было сладко.
В реальности своей всё было просто.
Но жизнь ведь продолжается, и я живу.
В моём безумном мире не просто сказку мне увидеть.
Среди всех дней, отдельные моменты,
Где радость сказки ощущала я.
Среди спокойной жизни, отдельные листочки,
Где я могу подробно написать правдивые моменты,
Где сладко мне жилось.
Мечты, они ведь с детства и сказку мы придумываем сами.
А жизнь распишет всё по строчкам.
Мы почерк выбираем сами.
Торопимся, рука напишет с леностью, небрежно.
И кто поймёт, что происходит в жизни.
Напишешь бережно, красиво, жизнь будет ровной и счастливой.
Мы люди понимаем сами, что сказка долгой не бывает.
Откроешь книгу, а в ней написанные тобою строки.
Ты будешь размышлять, о такой жизни ты мечтала.
Когда ты сочиняла сказку.
Сравнений не ищите, меняется всё в мире, меняемся мы сами.
Вот только хочется нам жить, как мы мечтали сами.
Написано: 5 января 2023