В чёрном куполе ночь,
И на дне недостаточно света.
Распоясалась тьма,
хоть и знала - непрошенный гость.
Если каждый бы взял по кнуту
непокорного ветра -
И свою доброту хоть на время
сменил бы на злость.
Декабрист на окне
цикламеновым радовал б цветом -
Матерей и сестёр,
дочерей и счастливых невест.
Орхидеи б цвели круглый год -
и зимою, и летом.
И не сдавливал грудь
тяжеленный невидимый крест.
Белокаменный лик,
запорошенный выпавшим снегом.
Медный колокол спит,
Забывая про собственный звон.
Прижимает дитя
в одеянии белом-пребелом
Безутешная мать
в гуще рвущих сердца похорон.
Где-то в роще лесной
годы жизни считает кукушка.
Ключевою водой поит
путников горный родник.
На прогнившем крыльце
ждёт любимого сына старушка.
В своё прошлое взор
обратил одинокий старик.
Если б каждый прозрел,
мы сгребли бы опавшие листья.
И нашли бы для них
не на плоской Земле уголок.
С неба выпавший снег
стал бы самым кристальным и чистым.
Стал бы самым правдивым
нам Богом дарованный век.